C'est l'heure exquise et matinale

Que rougit un soleil soudain.

A traver la brume automnale

Tombe les feuilles du jardin.

 

Leur chute est lente.On peut les suivre

Du regard en reconnaissant 

Le chêne à sa feuille de cuivre

L'érable à sa feuille de sang 

 

Les dernières,les plus rouillées,

Tombent des branches dépouillées ;

Mais ce n'est pas l'hiver encore

 

 

Une blonde lumière arrose

La nature,et,dans l'air tout rose

On croirait qu'il neigede l'or.

 

 

  Texte de François COPPÉE

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Bisous à vous toutes mes amies                     

 

          MIZOUSZE